Soliloquy in the dark

Саммари: дом пуст и мертв…

Пейринг: как такового нет

Рейтинг: G

Саммари: дом пуст и мертв…

Дисклэймер: персонажи - Дж. К. Роулинг, там где типа стихи это Р. Шепард. Автору ничего не принадлежит.

Дом пуст и мертв. Я один в этом безжизненном темном пространстве. Один в десятках темных комнат и бесконечно дленных пустых коридоров. Уже давно один. Может быть девять месяцев. Может быть год. Не могу точно сказать. Но точно, с тех пор как его нет.

Дом пуст и мертв, но все же заглядывает в глаза бельмами потускневших зеркал. Дом пуст и мертв, но ввинчивается в уши тишиной. Шорохом ковров под ногами. Шелестом книжных страниц. Безмолвием.

Пыльный бархат портьер мимолетною лаской касается плеч
Темный лак поцелуем впивается в пальцы

И нет выхода - заперты двери. Тяжелые двери черного дерева. Мрамор белый, холодный, недвижный как смерть обнимает стенами роскошного склепа…Так закроют могилу тяжелым надгробьем. Не затем, чтобы мертвым не выйти к живым. А затем, чтоб живые уже не тревожили мертвых. Я устал от живых. Живые слишком любят задавать вопросы.

"Что ты делаешь один целыми днями?"

Не знаю. Читаю. "Слова… Слова…" Сплю иногда. "Уснуть. И видеть сны, быть может?" Смотрю на свечи… Что может делать мертвый в склепе? Ждать воскресения? Ждать… Ждать возвращения того кто не вернется. Не вернется потому что его больше нет. Нет со мной.

Я целую не губы, а воздух сырой подземелий
И не жаркие руки, но камень холодный ласкает меня

Полумрак. Нет света - зашторены окна. И в полдень горящие свечи, как в храме. Книги, перья и свитки… Покрываются пылью. К ним никто не притронется больше. Они чужие и мои. Они чужие, потому что я не осмелюсь тронуть их. Они мои, потому что больше никому не нужны. Даже ему тому, кто ушел, чтобы не вернуться. Но все же чужие, потому что я никогда ничего не напишу за этим столом, я никогда не переверну страницы раскрытой им книги.

И слышать голос в тишине. Кричать
И замирая ждать ответа

Дом пуст потому что здесь только я, а меня нет… Его нет. Меня нет.

Мне нечего сказать. Я могу только бесконечно повторять сказанное им. Я ничего не могу без него. Без него я даже не маг. Без него я даже не человек. Без него я тень, которую некому отбрасывать. У меня нет ничего своего. Его волосы, глаза, губы. Я убрал бы его портреты, но как убрать то, что превращает в его портрет любое зеркало? Оконное стекло, зачерненное тьмой. Полированный метал.

Как память вынуждает видеть
Глаза и волосы и губы в хрустальных омутах зеркал

"Когда ты последний раз выходил в сад?"

Не помню. Наверное, в тот день, когда он покинул меня. Ушел, чтобы вернуться в этот дом призраком. Я хотел догнать его остановить. Но… я остался. Остался, чтобы ждать когда он вернется. Остался, чтобы встреть его на пороге. На следующий день после никогда…

Бежать через пустые анфилады
Из зала в зал, распахивая двери

Мимо мебели в пыльных мешках чехлов. Мимо пустоглазых портретов. Мимо… всегда мимо. Дом пуст и мертв. Дом равнодушен к беспросветной печали. Ему никто не нужен. Но все же он не отпускает. Дом паук, затягивает комнаты липкими нитями паутины. Тонкими, призрачными нитями воспоминаний, грез и несбывшихся надежд. Призрачными и несокрушимыми как холодное железо.

Его кабинет. Книжные полки, темное дерево стен, мерцание оружия над пустым и темным камином. Глаза вскинутые над ворохом бумаг… Пальцы сжимающие черное перо с золотым наконечником… "Принеси мне третий том "Хроник"…

Его спальня. Широкая кровать, тяжелые складки полога. Простыни все еще хранят запах его кожи, волос, вкус его губ… Он спал, зарывшись лицом в подушку.

Я помню горечь поцелуев
Я помню ласки до утра.

Ложь. Я не помню. Нельзя помнить то чего не было. Можно представить. Так отчетливо представить, что это будет достовернее реальности, но помнить нельзя. Но в этом доме небывшее реально.

"Что же с тобой случилось?"

Ничего. Ничего не случилось в этом все дело. Он ушел. Он оставил меня. Его нет. Меня нет. Дом пуст, только растет слой пыли на свитках и книгах. Серый пыльный саван пеленает дом. Дом, у которого больше нет хозяина. Дом, который остался совсем таким же каким был при нем. Только мертвым и пустым. Дом, где живым нечего делать. Они кричат, грубо нарушая благоговейную тишину. Но я знаю, как заставить их замолчать.

Горячие, но безмолвные язычки огня лижут пергамент. Последний раз вспыхивают слова и фразы, слишком громкие слишком живые для этого дома. На нем нет пыли. Оно пришло только утром. Письмо длинное, я его не читал. Но отдельные фразы с назойливостью отчаянья бросаются в глаза…

"Почему, ты живешь один?.. Почему никого к себе не пускаешь?.. Что случилось?.. Я беспокоюсь за тебя… Позволь мне приехать… Приезжай к нам… Флер так ждет тебя… Ты еще ни разу не видел своего брата… Ему уже полтора месяца и он так похож на тебя… Драко, пожалуйста… Мы любим тебя… Я люблю тебя… Твой отец"

В молчание догорает письмо. В молчание погружается дом. Его нет, тот, письмо написано не им. И мне не зачем его читать. Мне незачем его читать, потому что меня нет. Я не покину этот дом, с его паутиной воспоминаний, грез и несбывшихся надежд. Письмо догорело, я вернусь к моим книгам, свечам и свиткам… К его лицу, глядящему на меня из глубины зеркал… Читать, слушать тишину, дремать и грезить о том, кого больше нет.

И только мертвым можно хоронить умерших…

The End

- Fanfiction -