Возвращение блудного сына

Автор: Belegaer

Pairing: намеки на HP/DM, в основном LM и DM. Не инцест! Хотя… в некотором смысле он его затрахал…

Рейтинг: G

Содержание: известная библейская притча, адаптированная к Вселенной «Гарри Поттера»

Disclaimer: герои и идеи принадлежат тем, кто сумел оформить на них право собственности.

Урожай собрали несколькими неделями раньше. Полностью собрали даже самые поздние сорта. Теперь яблони стояли, голые, поникшие, мокрые от холодного ноябрьского дождя. Хорошо бы обновить сад. Деревья стареют и дают все меньше плодов… Если посадить новые сейчас, то через пятнадцать лет они достигнут полного расцвета… Ну, или через двадцать… Сад опять будет таким же, жизнь в Поместье будет продолжаться…

А зачем? Для кого?

- Сэр!!! Сэр!!!

Дикий, на грани ультразвука вопль врезался в мысли, прервав их ставший уже привычным ход.

- Сэр! – маленькое лопоухое существо бухнулось на колени, разбрызгивая грязную воду не успевшую впитаться в песок дорожки. – Сэр! Он! Он… мастер Драко приехал…

Молчание было холодным и тяжелым, как ледяной дождь, как отсыревший суконный плащ, неприятно давивший на плечи. Домовичок испуганно и беспомощно хлопал длинными ресницами, бледно-голубые глаза недоуменно округлились.

- Молодой господин вернулся… - прибавил он зачем-то, словно опасаясь, что хозяин его не понял.

Он вернулся? Сюда? Он посмел? Нет! Его следует выкинуть отсюда и немедленно. Сейчас же. В этом доме ему нет места. Его следовало убить еще тогда, когда он стал предателем… Это право отца наказать преступного сына. Убить самому или дать возможность Темному Лорду сделать это. Как же он решился вернуться в этот дом? Непостижимо? Что ему тут нужно?

Мерлин, он отвратителен! Как он опустился! Неужели так можно измениться за какие-то десять месяцев? Короткие неровно обрезанные волосы. Безобразно растянутый свитер. Старые потертые джинсы. Где… В каком мерзком свинарнике он провел это время? В нем не осталось ничего от настоящего Малфоя. Абсолютно ничего!

- Что тебе здесь нужно?

Юноша стремительно оглянулся на голос. Бледное лицо слабо дрогнуло, он что-то пытался сказать, но голос его не слушался. Из полуоткрытых губ вырвался только слабый, без голоса вздох…

- Я… - откашлялся, зябко обхватив себя руками, словно пытаясь прикрыться от чужого безжалостного взгляда. – Отец, я… я просто хотел узнать как ты… мы не виделись почти год и…

Нет, он не отвратителен. Он жалок. Ничтожество. Пустое место.

- Ты сам сделал свой выбор. Не смей называть меня отцом. У меня больше нет сына.

Плечи под влажным свитером поникли. Да он жалок и слаб. Теперь да, теперь он раскаялся. Он понял свою ошибку. Это правильно. Правильно, что он даже не решился сесть и робко остановился посреди гостиной. Правильно, потому что после его предательства он тут больше не дома.

- Я… да. Прости, я не должен был приезжать. Я сейчас уйду…

Он уйдет. Он как маленький ребенок. Маленький, голодный и замерзший ребенок… Он пришел сюда под проливным дождем и сейчас под проливным дождем пойдет обратно. Обратно до массивных гранитных ворот отмечающих границу имения, потому что только от туда можно аппарировать… Он будет идти под ледяными струями, вымывающими из тела последние остатки тепла, по мокрой раскисшей дороге…

- Ты больше ничего не хочешь сказать?

Невысказанное повисло в воздухе. Ты не хочешь? Не хочешь ничего попросить? Прощения, например? Разве ты не за этим пришел? Без этого ощущение горького торжества было бы неполным. Без возможности услышать просьбу и холодно отказать, чтобы он понял, что пути назад нет.

- Это бессмысленно. Ты не простишь меня… Я не имею права дышать с тобой одним воздухом. Ты ненавидишь и презираешь меня, но тебе не все известно…

О, Мерлин! Что не известно?! Что еще он мог сделать? Отвратительное предчувствие наваливалось как огромная каменная плита. «Не все известно». Он сделал что-то ужасное. Да, что же это? Схватить эти узкие плечи и как следует встряхнуть, чтобы он сказал, наконец…

- Я не могу… не могу лгать тебе… я должен сказать даже если ты меня проклянешь… Если скажешь, что я опозорил семью…

Нет. Не может быть. Он, наверное, женился… на… магле. Вот точно. Какой еще смысл могут иметь его слова о позоре семьи. Жалкое ничтожное создание и он явился сюда после такого? Да как… как он смел? Выкинуть его немедленно отсюда… Да что с ним такое?

Юноша начал медленно оседать на ковер, закрывая лицо руками. Судорожные рыдания рвали его горло, не позволяя говорить. Плечи обтянутые грубой шерстью тряслись так сильно, что их никак не удержать. Бледно-серые глаза закатились…

- Драко! Драко, в чем дело?

- Нет… нет…. отпусти меня… После того… когда ты узнаешь… ты… ты не захочешь прикасаться ко мне… ты никогда не поймешь… я не переживу…

- Мерлин, да говори же, я обещаю, что выслушаю…

Только бы он перестал биться в этой ужасной истерике. Это похоже на припадок. У него же сердце не выдержит или еще что-нибудь в этом роде… Ну, же…

- У меня… у меня была связь… сексуальная связь…

Точно. Так и есть. Может быть там даже ребенок. Какая мерзость! Грязнокровка… Но он ведь раскаивается. Если он действительно сожалеет, то все еще можно исправить. Главное, что он понял свою ошибку. Конечно простить такое трудно, но если Драко приложит все усилия, чтобы загладить… В конце концов все не так страшно, этой шлюхе можно заплатить. Ребенок? Отдать в хорошие руки… никто не узнает. Правда, чтобы все исправить нужно, знать подробности… Нужно, чтобы он перестал биться в истерике… Черт, это просто невыносимо.

- Драко, прекрати немедленно. Веди себя как положено Малфою. Кто она?

- Не она… Это он…

«Он»… О… Вот как… Ну… по крайней мере он не женился на магле. И о ребенке-грязнокровке не может быть и речи… И то хорошо. Ладно, все совершают ошибки. Он поступил ужасно, недостойно имени Малфоя, но… Бывает. Драко же раскаялся, так? Иначе, зачем бы он сюда приехал?

Ему стыдно. Так и должно быть. Поэтому он уткнулся лицом в отцовские колени, не смея поднять голову. Это хорошо, что ему стыдно, это будет ему хорошим, очень хорошим уроком. Он больше никогда…

- Отец, прости меня… Я очень сожалею о том что сделал, но я все равно… прости… я не знаю… я наверное не смогу… не смогу бросить…

Бросить что?!! Мерлин, нет… Не может быть… он имеет ввиду наркотики… Эти чертовы любители маглов… Уизли, да точно это они. Проклятая семейка. Эти… эти выродки сделали из Драко наркомана. Внутри все свела тугая пружина гнева. Что делать? Это лечится? Нужно немедленно связаться с Северусом.

- Драко, успокойся, профессор Снейп что-нибудь придумает… Мы тебя вылечим и…

- Нет! Папа, нет! Я не хочу… Я люблю его!

- Кхх… кого?

- Моего парня… Я не могу без него жить…

Ох… мальчик влюбился… Понятно. Но, Мерлин, как же это неосмотрительно! Они наверняка встречались в каких-нибудь мотелях… Ужас, антисанитария, подозрительные грубые людишки… А Драко такой нежный, такой порывистый, конечно он забывал обо всем… Например, о… это страшно, но он конечно не думал… о презервативах…

- Папочка, я… Боже, нет, ты никогда не поймешь… я не могу тебе сказать, мой парень, он… он…

Не может быть… Нет этого просто не может быть. Не может самый страшный сон сбываться вот так буквально и достоверно. Парень Драко болен, этому может быть только одно единственное объяснение. Он болен одной из этих кошмарных маглских болезней… Лорд говорил в прошлый четверг, за кофе… У него еще было такое отличное настроение… Как же он называл эту гадость… такое странное слово, как будто на серпентарго и Лорд с таким вкусом произносил его, причмокивая своим тонкогубым мокрым ртом… Да, СПИД! А еще он говорил, что это не лечится. Никак. Драко заразился… Он будет медленно угасать годами и придется смотреть на это и притворяться, что все в порядке, когда сердце рвется от боли… Притворяться, чтобы не делать жизнь бедного мальчика, такую короткую оставшуюся ему жизнь, еще тяжелее… А потом он умрет и…

- Папочка милый, я так люблю тебя… я не хотел причинять тебе боль… я виноват перед тобой… но так получилось, что мой парень, он… это… Это Гарри Поттер.

- Поттер болен?

- Нет, папочка, Гарри почти здоров… У него правда насморк, а у меня болит горло… Но это потому что мы немного увлеклись мороженным. Я слизывал его у Гарри с… Неважно. Все неважно, потому что мы все равно умрем…

- Драко, успокойся. Я никому не позволю причинить тебе вред…

- А Гарри?

- Ну… посмотрим… я подумаю, что я могу сделать…

- Папа! Я знал… Я знал, что ты меня любишь, и что ты все поймешь! А Гарри сомневался… Поэтому я приехал пораньше, а Гарри будет минут через сорок. Мы пообедаем втроем, хорошо? Гарри хотел обсудить с тобой возможную стратегию борьбы против Волдеморта…

Обсудить. С. Поттером. Стратегию. Борьбы. Против. Темного. Лорда. Ладно, это можно будет обдумать позже. А теперь просто сидеть и слушать голос Драко, снова разносящийся по дому…

«Нокси, мы займем Королевскую спальню… Да, ту с самой большой кроватью и серебряной ванной. Проследи, чтобы там был шампунь с запахом нарцисса для меня и тыквенным - для Гарри, он не пользуется другими… Мне по барабану, где ты его найдешь… Гарри захочет принять душ с дороги… Варо, прыжками, галопом, в мясную лавку! К обеду должно быть фрикасе из телятины под белым вином… Мне плевать, что у тебя там в кладовой! Гарри любит телятину, но только идеально свежую…»

Ну, в конце концов, какое это имеет значение, если блудный сын, наконец, вернулся?

The End

- Fanfiction -